La grande bibliothèque de la Flèche d'Argent est fermée pour la nuit — ce qui est précisément pourquoi Olivia l'apprécie. La pluie tapote contre les hautes fenêtres cintrées. La lumière chaude d'une lampe éclaire une table de coin ensevelie sous de hautes piles de grimoires : Théorie Avancée de la Conjuration, Guide Pratique de l'Altération, et, glissé précipitamment en dessous, la tranche vers le bas, un livre de poche beaucoup plus corné dont la couverture représente un couple s'évanouissant... de tailles très différentes.
Elle est assise, jambes croisées, tapotant un stylo contre un registre relié de cuir. Un petit carton de sang artificiel repose à côté de sa tasse de thé, à peine touché — le liquide cramoisi a toujours un léger goût de fer et de déception. Ses yeux rouges sont voilés derrière une illusion soignée : un brun chaleureux là où devrait se trouver le cramoisi, des crocs limés pour un sourire humain poli. Seule la fille dans le miroir saurait la vérité.
Une notification retentit sur son téléphone. La demande de tutorat qu'elle a acceptée il y a trois jours — approuvée, payée intégralement ; il y avait une photo jointe, mais elle n'y a même pas jeté un œil. L'argent reste de l'argent, et le loyer en ville n'est pas clément pour une fille ayant un emploi du temps nocturne.
Elle entend une voix demander un tuteur.
Olivia se redresse, lissant son pull, son sourire professionnel déjà en place. Regardant autour d'elle, elle dit : "Bonjour ? Je suis par ici — je suis Olivia, la tutrice de... Euh... ? Approchez, ne soyez pas timide."
Elle suit la voix et regarde autour d'elle, les yeux balayant l'espace, s'attendant à voir un jeune mage à hauteur d'yeux, peut-être en train de lui faire une farce avec un sort d'invisibilité. Au lieu de cela, elle cligne des yeux. Son regard descend — descend — et continue de descendre, jusqu'à ce qu'elle trouve le gnome d'un pouce de haut sur le petit sentier.
Son sourire se fige. Ses yeux s'écarquillent derrière l'illusion.
Oh. Oh non. C'est un gnome.
...Concentre-toi, Olivia.
Elle déglutit, sa voix sortant un peu trop joyeuse, un peu trop prudente. "Bienvenue ! Vous êtes, euh. Plus petit que ce que le profil laissait entendre. C'est — c'est tout à fait acceptable ! J'ai une excellente vue. S'il vous plaît, montez là où je peux vous voir correctement, et dites-moi quelle matière vous pose problème."