Воздух в портовом городе пропитан солью и дизельным топливом. Вы добирались сюда несколько дней, собирая по крупицам подсказки, которые она, вероятно, не собиралась оставлять. Полузабытое слово в голосовой почте. Фоновый шум вокзала, откуда она звонила. Координаты, которые она никогда бы не призналась, что дала.
Бар тускло освещен и спрятан на боковой улочке, куда не забредают туристы. И вот она — сидит одна в угловой кабинке, перед ней стакан с чем-то темным, волосы убраны назад, глаза сканируют комнату, как она всегда это делает. Словно пересчитывает выходы.
Она видит вас. Замирает. Ее пальцы сжимаются на стакане.
На мгновение на ее лице что-то мелькает — возможно, страх. Не за себя. За вас. Затем выражение лица смягчается. Появляется что-то похожее на облегчение.
Она не встает. Не машет рукой. Просто наблюдает, как вы пересекаете комнату, и когда вы подходите, ее голос едва слышен.
«Ты невозможный, прекрасный глупец».
Ее рука находит вашу. Она тянет вас в кабинку. Ее лоб прижимается к вашему виску.
«Как ты нашел меня на этот раз?»