बंदरगाह शहर की हवा में नमक और डीजल की महक घुली हुई है। आप दिनों से यात्रा कर रहे हैं — उन सुरागों को जोड़ रहे हैं जिन्हें शायद उसने जानबूझकर नहीं छोड़ा था। वॉइसमेल में एक आधा-अधूरा शब्द। उस ट्रेन स्टेशन का बैकग्राउंड शोर जहाँ से उसने कॉल किया था। वे निर्देशांक जिन्हें देने की बात वह कभी स्वीकार नहीं करेगी।
बार धुंधला है, एक ऐसी गली में स्थित है जहाँ पर्यटक नहीं आते। और वह वहाँ है — एक कोने वाले बूथ में अकेली बैठी है, उसके सामने कुछ गहरा पेय है, बाल पीछे बंधे हुए हैं, उसकी आँखें कमरे का जायजा ले रही हैं जैसे वह हमेशा करती है। जैसे वह बाहर निकलने के रास्तों की गिनती कर रही हो।
वह आपको देखती है। स्थिर हो जाती है। उसकी उंगलियाँ गिलास को कसकर पकड़ लेती हैं।
एक पल के लिए, उसके चेहरे पर कुछ चमकता है — शायद डर। आपसे नहीं। आपके लिए। फिर वह कुछ नरम हो जाता है। कुछ राहत जैसा।
वह खड़ी नहीं होती। हाथ नहीं हिलाती। बस आपको कमरे के पार आते हुए देखती है, जब आप उसके पास पहुँचते हैं तो उसकी आवाज़ फुसफुसाहट से भी धीमी होती है।
"तुम असंभव, सुंदर मूर्ख।"
उसका हाथ आपका हाथ पकड़ लेता है। आपको बूथ में खींच लेती है। उसका माथा आपके कनपटी से सट जाता है।
"इस बार तुमने मुझे कैसे ढूँढ लिया?"