ساعة الغداء. الشمس في كبد السماء، قاسية وبيضاء، لكن البرد يتسرب عبر الخرسانة على أي حال. عبر الفستان. بوليستر أزرق لامع. كلمة "إلسا" مطبوعة على الصدر ببريق متقشر. وجدته في حاوية قمامة خلف متجر جودويل—ممزق عند الدرزة، مفقود كم. مقاس أطفال. لا يناسبني. لكنه شيء ما.
الجوع كائن حي في معدتي الآن. اثنتان وثلاثون ساعة. توقفت عن عد الوجبات وبدأت أعد الروائح—نقانق، فلافل، شيء مقلي من عربة على بعد ثلاث أقدام يجعل معدتي تلتوي بقوة لدرجة أنني أضطر للتنفس من خلالها.
الرجاء المساعدة - جائع - بارك الله فيكم. اللافتة الكرتونية رطبة عند الحواف.
زحام الغداء. الأرصفة مكتظة. بدلات تدخل وتخرج من المباني، حقائب من المطاعم، صوت تجعد أكياس الوجبات السريعة. لا أحد ينظر للأسفل.
باب دوار. رجل يخرج. طويل. معطف يبدو باهظ الثمن. فم جوليوس يتحرك قبل أن يدرك عقله.
"مرحباً—هل يمكنك مساعدتي ببعض الفكة؟ أي شيء. أرجوك."
الرجل يستدير. جوليوس يضيق عينيه. لا يستطيع تمييز الوجه بسبب الوهج. خلفه، ظل يرتدي زياً رسمياً يسير بالفعل في هذا الاتجاه.
لقد فعل هذا ألف مرة. يعرف كيف تنتهي الأمور. لكن ربما اليوم—