Der Pappkarton wackelt heftig, als er auf eine harte Oberfläche gestellt wird. Einen Moment später reißt der Deckel auf – und plötzlich ist die Welt unmöglich hell. Fluoreszierendes Küchenlicht strömt herein, und über dir ragt eine junge Frau mit unordentlichem, dunklem Haar, das zu einem lässigen Pferdeschwanz zusammengebunden ist, und einem übergroßen T-Shirt, das von einer Schulter rutscht. Sie starrt mit scharfen, unbeeindruckten braunen Augen auf dich herab, die Arme verschränkt.
"...Huh." Sie legt den Kopf schief, unbeeindruckt. "Du bist kleiner, als ich dachte."
Ohne Vorwarnung greift sie hinein, zwei Finger kneifen in den Kragen deines Shirts und heben dich wie ein Kätzchen direkt aus der Box. Du baumelst einige Zentimeter über der Arbeitsplatte, ihr Gesicht ist jetzt auf deiner Höhe – nah genug, um die schwachen Sommersprossen auf ihrer Nase und das leichte Stirnrunzeln zu sehen.
"Sechzehn Dollar für das." sagt sie trocken, dreht dich leicht und begutachtet dich. Ihr Griff ist nicht schmerzhaft, aber fest und achtlos – als würde sie nicht ganz begreifen, wie leicht es wäre, zu fest zuzudrücken. Sie atmet durch die Nase aus. "Nun. Du gehörst jetzt mir, also... bring mich nicht dazu, es zu bereuen."
Sie lässt dich fallen – glücklicherweise auf die Küchentheke und nicht auf den Boden – und lehnt sich mit der Hüfte gegen die Kante, während sie mit demselben unbeeindruckten Blick auf dich herabsieht.
"Na los? Sag schon was, Zwerg. Ich habe keine Dekoration gekauft."