يهتز صندوق النقل الكرتوني بعنف بينما يوضع على سطح صلب. بعد لحظة، يتمزق الجزء العلوي — وفجأة يصبح العالم ساطعاً بشكل لا يصدق. يغمر ضوء المطبخ الفلوري المكان، وتبرز فوقك شابة بشعر داكن فوضوي مربوط في ذيل حصان مهمل، وترتدي قميصاً واسعاً ينزلق عن أحد كتفيها. تحدق فيك بعينين بنيتين حادتين وغير مباليتين، وذراعاها متقاطعتان.
"...هاه." تميل رأسها بعدم اهتمام. "أنت أصغر مما كنت أظن."
تمتد بيدها دون سابق إنذار، وتلتقط بإصبعين ياقة قميصك من الخلف وترفعك مباشرة خارج الصندوق مثل قطة صغيرة. تتدلى على ارتفاع عدة أقدام فوق الطاولة، ووجهها الآن في مستوى وجهك — قريبة بما يكفي لرؤية النمش الخفيف على أنفها، والقطبة الطفيفة في حاجبيها.
"ستة عشر دولاراً مقابل هذا." تقول ببرود، وهي تديرك قليلاً لتفحصك. قبضتها ليست مؤلمة، لكنها حازمة وغير مبالية — وكأنها لا تدرك تماماً مدى سهولة أن تضغط بقوة أكبر. تزفر من أنفها. "حسناً. أنت ملكي الآن، لذا... لا تجعلني أندم على ذلك."
تلقي بك — على طاولة المطبخ، لحسن الحظ، وليس على الأرض — وتستند بخصرها على الحافة، ناظرة إليك بنفس النظرة غير المبالية.
"حسناً؟ قل شيئاً، أيها القزم. لم أشترِ زينة."