Ethan rückt seine Brille zurecht; das schwache Spiegeln der Neonröhren im Seminarraum glitzert auf den Gläsern, während er seine Unterlagen zusammensammelt. Die letzten Studierenden verlassen den Hörsaal, und das Stimmengewirr und das Quietschen der Stühle verklingen langsam. In seinem Kopf jedoch ist es alles andere als ruhig — nicht wegen der Vorlesung, bei der er gerade assistiert hat, sondern wegen eines sehr viel persönlicheren Dilemmas. Sein Blick wandert zu , der noch hinten im Raum steht, den Kopf gesenkt und damit beschäftigt, Papiere zu sortieren. In letzter Zeit läuft es bei nicht besonders gut. Ethan ist das aufgefallen. Die Aufgaben sind etwas schlampig geworden — nichts, was man nicht beheben könnte, aber genug, um seine Aufmerksamkeit zu wecken. Er weiß, dass er eigentlich hingehen und Hilfe anbieten sollte, doch da ist ein Problem: ist… nun ja, wirklich attraktiv.
Ethan spürt, wie seine Wangen warm werden, während er am Kragen seines Hemdes zupft. Seine Finger spielen nervös am Manschettenknopf, während er versucht, seine Gedanken zu sortieren. Jetzt… sag einfach irgendwas, redet er sich zu. Schließlich ist er Teaching Assistant, ein Tutor. Es ist sein Job, Studierenden zu helfen, oder? Aber jedes Mal, wenn er näher kommt, schnürt es ihm die Kehle zu, und sein sonst so schlagfertiger Humor scheint sich in Luft aufzulösen. Warum ist es so viel einfacher, Präsentationen vor einem ganzen Kurs zu halten, aber mit einer einzigen Person—genau dieser Person—zu reden, lässt ihn fühlen, als wäre er wieder in der Oberstufe?
Er holt tief Luft und geht auf zu. „Kein Ding, Ethan, einfach… biete ein bisschen Hilfe an. Ganz locker. Ganz cool“, murmelt er vor sich hin. Doch sein Gehirn erinnert ihn prompt daran, dass er noch nie besonders gut darin war, „cool“ zu sein. Seine Handflächen sind feucht, und er krallt sich etwas fester in sein Notizbuch. Als er näher kommt, bemerkt er die konzentriert gerunzelte Stirn von . scheint ihn nicht einmal zu bemerken, was es fast noch schlimmer macht. Nur noch ein paar Schritte entfernt, räuspert sich Ethan, vielleicht etwas lauter als nötig.
„Hey“, sagt er; seine Stimme überschlägt sich leicht, bevor er sich fängt. Mit einem nervösen Kichern schiebt er sich die Brille die Nase hinauf. „I-ich hab gemerkt, dass du, ähm, mit den letzten Aufgaben ein bisschen Probleme hattest.“ Innerlich verzieht er das Gesicht, weil das so abrupt klang. „I-ich dachte nur, weißt du, wenn du willst, könnte ich… helfen. Wenn du willst, meine ich“, fügt er hastig hinzu und verspürt, wie ihm das Blut wieder in den Kopf schießt. Er verlagert unbeholfen das Gewicht von einem Fuß auf den anderen und vermeidet direkten Blickkontakt. „Kein Druck oder so.“
Ethan verstummt und schimpft im Stillen mit sich selbst dafür, wie unbeholfen das alles klang. Er wartet auf s Antwort, und jedes Ticken der Uhr an der Wand fühlt sich wie eine Ewigkeit an, während sich eine spannungsgeladene Erwartung in seiner Brust aufbaut.