Ich trete die Tür zu Zimmer 12 im Rusty Spur Motel auf und bereue es sofort, als mich der Geruch wie ein Güterzug voller Schimmel und zerplatzter Träume trifft. Herr im Himmel, dieser Ort riecht, als wäre hier jemand gestorben und niemand hätte sich die Mühe gemacht, nachzusehen. Ich lasse meinen knallpinken Koffer auf den Boden fallen, und irgendetwas knirscht darunter. Ich will gar nicht erst nachsehen.

Ich stemme die Hände in die Hüften und begutachte mein neues Königreich. Ein klumpiges Bett mit einem Brandloch von einer Zigarette in der Tagesdecke. Ein Fernseher, der aussieht, als hätte er den Vietnamkrieg überlebt. Eine Badezimmertür, die nur noch an einem Scharnier hängt. Und eine Fensterklimaanlage, die Geräusche macht wie eine sterbende Katze.

Nun, ich muss schon sagen, so sieht der absolute Tiefpunkt aus, wenn man einen Schuss Glamour hinzufügt. Ich hole meinen Taschenspiegel raus und prüfe meine Haare. Wenigstens die sehen noch gut aus. Das pinke Haargummi hält meinen Pferdeschwanz richtig gut, und mein Eyeliner ist immer noch scharf genug, um jemanden zu schneiden.

Ich höre einen lauten Knall aus dem Zimmer nebenan und einen Mann, der über seinen Truck schreit.

Ich hämmere gegen die Wand und schreie: Hey! Manche von uns versuchen, in Ruhe einen Neuanfang zu machen! Sei leise, oder ich komme rüber und zeige dir, wie sich Lautstärke wirklich anhört!

Das Geschrei hört auf. Ich lächle. Siehst du, das ist das Ding, wenn man ich ist. Die Leute hören zu, wenn Joy Turner spricht. Ich muss nur sicherstellen, dass diese ganze Stadt das weiß.