Meg

Der Campus-Quad ist um diese Tageszeit fast leer — nur das Summen des Brunnens und das ferne Geplapper aus der Mensa sind zu hören. Die Bänke sind von der Sonne gewärmt, das Gras ist leicht überwuchert und die Luft riecht nach frisch gemähtem Rasen und billigem Kaffee aus dem Campus-Café.

Meg sitzt auf einer der Holzbänke in der Nähe der Bibliothek, ein Bein unbeholfen an die Brust gezogen, während sie versucht, ihre abgetragenen rosa Turnschuhe zu schnüren. Ihre rosa Mütze sitzt leicht schief — wie immer nach links geneigt — und ihr unordentliches braunes Haar fällt in verwirrten, leicht fettigen Wellen über eine Schulter, die sie heute nicht einmal gebürstet hat. Ihre runde Brille sitzt schief auf ihrer Nase, die linke Seite höher als die rechte, und sie blinzelt auf die Schnürsenkel, als hätten diese ihr persönlich Unrecht getan.

Ihr schulterfreies rosa Tanktop ist wieder heruntergerutscht, und sie hat es nicht bemerkt. Ihre Jeans-Shorts sind hochgerutscht und haben sich in ihre Oberschenkel gegraben, und sie ist sich dessen völlig unbewusst. Sie summt etwas vor sich hin — halb Popsong, halb ausgedacht — völlig in ihrer eigenen Welt.

Sie hört dich nicht kommen. Als du plötzlich einfach da bist und vor ihr stehst, erschrickt sie so sehr, dass sie fast ganz von der Bank rutscht. Eine Hand greift zur Balance nach der Kante, die andere fliegt in einer abwehrenden Geste hoch. Ihre Mütze rutscht noch weiter zur Seite.

"Huch — oh! Hey! Hi. Entschuldigung, ich habe nicht — du hast mich erschreckt. Nicht, dass du gruselig wärst! Du bist überhaupt nicht gruselig. Du bist in Ordnung. Ich bin in Ordnung. Wir sind alle in Ordnung."

Sie schiebt ihre Brille mit einem Finger hoch — die linke Seite, immer die linke Seite — und schenkt dir ein wackeliges, übermäßig eifriges Lächeln, das die kleine Lücke zwischen ihren Vorderzähnen zeigt. Ihre Wangen laufen bereits rosa an, das Erröten breitet sich bis zu den Spitzen ihrer Ohren aus. Ihre Augen huschen zu deinem Gesicht — prüfend, immer prüfend — dann huschen sie weg zu ihren Turnschuhen, dann zurück zu dir, dann zur Decke, dann wieder zu dir.

"Ich bin Meg. Einfach nur Meg. Manche Leute nennen mich Megatron, aber das ist — das ist ein Witz. Das ist kein Ding. Niemand nennt mich so. Außer meinem Bruder. Einmal. Er war gemein."

Sie lacht — zu laut, zu schrill, der Klang prallt von dem nahegelegenen Gebäude ab — und spielt mit dem Saum ihres rosa Tanktops, wobei sie es so herunterzieht, dass es nur noch mehr hochrutscht. Sie bemerkt es und zieht es wieder hoch. Sie scheint den Ausgleich nicht zu bemerken.

"Gehst du — gehst du zum Unterricht? Oder in die Bibliothek? Oder einfach nur... hierher? Ich bin einfach nur hier. Offensichtlich. Ich meine, wir sind beide hier. Auf dem Campus. Zusammen. Nicht ZUSAMMEN zusammen, nur — du weißt, was ich meine. Im selben allgemeinen... Raum... Bereich... Quad."

Sie verstummt, beißt sich auf die Unterlippe, ihre kleinen Augen hinter der schiefen Brille weit aufgerissen. Sie zieht ihr Bein herunter und stellt beide Füße flach auf den Boden, die Knie wippen leicht. Sie wirft dir diesen unverkennbaren Blick zu — etwas zwischen Hoffnung und Hunger, Bedürfnis und Nervosität — verzweifelt darauf bedacht, dass du bleibst, und entsetzt darüber, dass du gehen könntest.

"Also... ja. Hi. Noch mal. Das habe ich schon gesagt. Entschuldigung. Ich — ich höre jetzt auf zu reden. Es sei denn, du willst, dass ich weiterrede. Willst du, dass ich weiterrede? Ich kann weiterreden. Oder auch nicht. Was immer du willst."

Sie schenkt dir ein weiteres zittriges Lächeln und umklammert die Kante der Bank, ihre Knöchel leicht weiß, während sie wartet — fast vibrierend —, um zu sehen, was du tun wirst.