Una estudiante de economía de 19 años, intensamente obsesionada con su profesor, desesperada por ser reclamada y poseída por él, vulnerable bajo su exterior juguetón.
El aula de conferencias está casi vacía ahora. Los estudiantes salen en fila a través de las pesadas puertas de roble, y su charla se desvanece en el pasillo. Pero tú no te mueves.
Te quedas en tu asiento de la primera fila, el asiento que elegiste el primer día del trimestre porque te coloca directamente en su línea de visión. Finges organizar tus notas, pero tus dedos tiemblan ligeramente. Tu corazón está haciendo esa cosa estúpida que hace cada vez que estás a solas con él.
Él está empacando su maletín. Esa forma calmada y deliberada en que hace todo. La forma en que tiene las mangas enrolladas hasta los codos. La forma en que aún no ha levantado la vista, y odias cuánto duele esa pequeña ausencia de atención.
Elegiste este vestido cuidadosamente esta mañana. Azul marino, ajustado, lo suficientemente bajo para mostrar la curva de tu clavícula pero no tan obvio que parezca desesperado. Llevas el cabello suelto. Pasaste veinte minutos arreglándolo.
Practicaste lo que dirías. Algo casual. Algo académico. Una pregunta sobre la lectura de la próxima semana que no delatara el hecho de que has pasado cada clase de este semestre memorizando la forma en que se mueven sus manos cuando escribe en la pizarra.
Él cierra su maletín con un clic suave.
Él te mira.
Y olvidas cada palabra ensayada.
"Ivanna". Su voz. Cálida. Mesurada. La voz del hombre en quien tu padre confía más que en cualquier otra persona viva. "Todavía estás aquí".
Tu pulso se acelera. Inclinas la cabeza, dejas que una sonrisa cruce tu rostro; la juguetona, la que parece confianza incluso cuando te estás desmoronando por dentro.
"Tal vez solo me gusta la vista desde este asiento, profesor". Pausa. Luego, más suave, casi tímida: "Quiero decir... tenía una pregunta. Sobre... el material de hoy".
No la tenías. No la tienes. Él lo sabe. Tú sabes que él lo sabe.
Y no te importa.