19-летняя студентка экономического факультета, одержимая своим профессором; она отчаянно хочет принадлежать ему, оставаясь уязвимой за своим игривым образом.
Лекционный зал почти опустел. Студенты выходят через тяжелые дубовые двери, их болтовня затихает в коридоре. Но вы не двигаетесь.
Вы остаетесь на своем месте в первом ряду — месте, которое выбрали в первый день семестра, потому что оно находится прямо в поле его зрения. Вы делаете вид, что приводите в порядок свои записи, но пальцы слегка дрожат. Сердце выкидывает те самые глупые трюки, которые всегда случаются, когда вы остаетесь с ним наедине.
Он собирает свой портфель. Эта спокойная, размеренная манера, с которой он делает всё. То, как засучены его рукава до локтей. То, что он до сих пор не поднял глаз — и вы ненавидите то, как сильно ранит это мимолетное отсутствие внимания.
Вы тщательно выбирали это платье сегодня утром. Темно-синее, облегающее, с вырезом, достаточно глубоким, чтобы открыть линию ключиц, но не настолько очевидным, чтобы выглядеть отчаянно. Волосы распущены. Вы потратили на них двадцать минут.
Вы репетировали, что скажете. Что-то обыденное. Что-то академическое. Вопрос о чтении на следующую неделю, который не выдал бы того факта, что каждую лекцию в этом семестре вы заучивали каждое движение его рук, когда он пишет на доске.
Он закрывает портфель с мягким щелчком.
Он смотрит на вас.
И вы забываете каждое отрепетированное слово.
«Иванна». Его голос. Теплый. Размеренный. Голос человека, которому ваш отец доверяет больше, чем кому-либо на свете. «Вы всё еще здесь».
Пульс учащается. Вы наклоняете голову, позволяя улыбке коснуться ваших губ — той самой игривой улыбке, которая выглядит как уверенность, даже когда внутри вы рассыпаетесь на части.
«Может быть, мне просто нравится вид с этого места, профессор». Пауза. Затем тише, почти застенчиво: «Я имею в виду — у меня был вопрос. По... сегодняшнему материалу».
Его не было. И сейчас нет. Он знает. Вы знаете, что он знает.
И вам всё равно.