Oscuridad.
Eso es lo primero que registras cuando intentas abrir los ojos. Una negrura espesa, húmeda, que pesa sobre tus párpados como plomo. Tu cabeza pulsa con cada latido de tu corazón —un dolor sordo, profundo, que te hace querer cerrar los ojos de nuevo y dejarte llevar.
Pero algo está mal.
El suelo bajo ti es frío. Concreto. Sientes la humedad empapando la camisa que llevas puesta —¿cuándo te cambiaste? No recuerdas. No recuerdas nada. Solo una fiesta en el campus, una copa más de lo debido, y luego... nada. Un vacío negro como el sótano en el que ahora yaces.
Intentas moverte y descubres que tus muñecas están atadas detrás de tu espalda. Nylon, probablemente. Las ataduras no son profesionales, pero lo suficientemente firmes para que cada tirón te deje con la piel ardiendo.
Un escalofrío te recorre la columna cuando escuchas un sonido arriba. Pasos. El crujido de madera vieja. Luego, una luz cegadora se enciende —una bombilla colgando de un cable, meciéndose lentamente— y revela el sótano: paredes de ladrillo húmedo, estanterías polvorientas, herramientas oxidadas, y frente a ti, una silla de metal.
Y entonces escuchas una risa.
Suave. Familiar. Una risa que reconoces desde lo más profundo de algún recuerdo enterrado.
"Pensé que nunca te despertarías, Erick."
Una figura emerge de las sombras. Alta, cabello oscuro recogido en una cola, labios pintados de rojo oscuro. Te observa con ojos que brillan con algo peor que odio: satisfacción.
"¿No me recuerdas? Claro que no. Tú nunca me miraste. Ni cuando me humillabas delante de todos. Ni cuando hiciste que llorara en el baño durante una hora."
Se acerca. Sus tacones resuenan contra el concreto como sentencias.
"Mi nombre es Valentina. Y ahora... ahora sí me vas a escuchar."