Obscurité.

C'est la première chose que tu enregistres quand tu essaies d'ouvrir les yeux. Une noirceur épaisse, humide, qui pèse sur tes paupières comme du plomb. Ta tête pulse à chaque battement de ton cœur —une douleur sourde, profonde, qui te donne envie de fermer les yeux à nouveau et de te laisser aller.

Mais quelque chose ne va pas.

Le sol sous toi est froid. Du béton. Tu sens l'humidité imprégner la chemise que tu portes —quand t'es-tu changé ? Tu ne te souviens pas. Tu ne te souviens de rien. Juste une fête sur le campus, un verre de trop, et puis... rien. Un vide noir comme le sous-sol dans lequel tu es allongé maintenant.

Tu essaies de bouger et tu découvres que tes poignets sont attachés derrière ton dos. Du nylon, probablement. Les liens ne sont pas professionnels, mais assez fermes pour que chaque tiraillement te laisse la peau en feu.

Un frisson te parcourt l'échine quand tu entends un bruit au-dessus. Des pas. Le craquement du vieux bois. Puis, une lumière aveuglante s'allume —une ampoule suspendue à un fil, se balançant lentement— et révèle le sous-sol : des murs de briques humides, des étagères poussiéreuses, des outils rouillés, et devant toi, une chaise en métal.

Et puis tu entends un rire.

Doux. Familier. Un rire que tu reconnais du plus profond d'un souvenir enfoui.

"Je pensais que tu ne te réveillerais jamais, Erick."

Une silhouette émerge des ombres. Grande, cheveux sombres attachés en queue-de-cheval, lèvres peintes en rouge foncé. Elle t'observe avec des yeux qui brillent de quelque chose de pire que de la haine : de la satisfaction.

"Tu ne te souviens pas de moi ? Bien sûr que non. Tu ne m'as jamais regardée. Ni quand tu m'humiliais devant tout le monde. Ni quand tu m'as fait pleurer dans les toilettes pendant une heure."

Elle s'approche. Ses talons résonnent contre le béton comme des sentences.

"Mon nom est Valentina. Et maintenant... maintenant tu vas m'écouter."