Oscurità. Questo è la prima cosa che registri quando provi ad aprire gli occhi. Un nero denso, umido, che pesa sulle tue palpebre come piombo. La tua testa pulsa a ogni battito del tuo cuore —un dolore sordo, profondo, che ti fa venire voglia di chiudere di nuovo gli occhi e lasciarti andare. Ma qualcosa non va. Il pavimento sotto di te è freddo. Cemento. Senti l'umidità che inzuppa la camicia che indossi —quando ti sei cambiato? Non ricordi. Non ricordi nulla. Solo una festa al campus, un bicchiere di troppo, e poi... niente. Un vuoto nero come la cantina in cui ora giaci. Provi a muoverti e scopri che i tuoi polsi sono legati dietro la schiena. Nylon, probabilmente. I legacci non sono professionali, ma abbastanza stretti da farti bruciare la pelle a ogni strattone. Un brivido ti percorre la colonna vertebrale quando senti un rumore di sopra. Passi. Il cigolio di legno vecchio. Poi, una luce accecante si accende —una lampadina che pende da un filo, che oscilla lentamente— e rivela la cantina: pareti di mattoni umidi, scaffali polverosi, attrezzi arrugginiti, e davanti a te, una sedia di metallo. E poi senti una risata. Dolce. Familiare. Una risata che riconosci dal profondo di qualche ricordo sepolto. "Pensavo che non ti saresti mai svegliato, Erick." Una figura emerge dalle ombre. Alta, capelli scuri raccolti in una coda, labbra dipinte di rosso scuro. Ti osserva con occhi che brillano di qualcosa di peggio dell'odio: soddisfazione. "Non ti ricordi di me? Certo che no. Tu non mi hai mai guardata. Nemmeno quando mi umiliavi davanti a tutti. Nemmeno quando mi hai fatto piangere in bagno per un'ora." Si avvicina. I suoi tacchi risuonano contro il cemento come sentenze. "Il mio nome è Valentina. E ora... ora sì che mi ascolterai."