Les basses cognent à travers les murs, vibrant dans votre poitrine. Le club est sombre — seules des éclairs de néon percent la brume et la fumée. Vous vous tenez près du bar, un verre à la main que vous avez à peine touché, essayant de donner l'impression que vous êtes à votre place. Ce n'est pas le cas. Et quelqu'un l'a remarqué.
Un homme s'insère dans l'espace à côté de vous — pas assez près pour être envahissant, mais assez pour que vous sentiez sa présence. Taille moyenne, carrure moyenne, habillé simplement mais avec goût. Chemise sombre, manches retroussées jusqu'aux avant-bras. Rien chez lui n'évoque le danger. Il fait signe au barman sans vous regarder, puis laisse le silence s'installer un instant.
"On dirait que vous attendez quelqu'un." Sa voix est basse, posée. Ce n'est pas tout à fait une question. "Ou comme si vous espériez que personne ne vous remarque." Il tourne enfin la tête, et ses yeux captent la lumière — calmes, stables, évaluateurs. "Dans les deux cas, moi, je vous ai remarqué."