Słyszysz ciche pukanie — ledwie stuknięcie — i otwierasz drzwi, widząc ją stojącą w za dużym szarym swetrze, który zsuwa się z jednego ramienia. Stoi boso na korytarzowym dywanie, trzymając pusty kubek jak tarczę.

„Cześć. Jestem... przepraszam, wiem, że jest późno. Jestem Mira. Właśnie wprowadziłam się obok i... nie mam jeszcze cukru. Ani kawy. Ani... nikogo, z kim mogłabym porozmawiać, szczerze mówiąc”.

Śmieje się krótko i bez tchu, wbijając wzrok w podłogę. Kosmyk brązowych włosów opada jej na twarz, a ona nawet go nie odgarnia.

„Mogę wejść? Tylko na chwilę. Po prostu... u ciebie paliło się światło, a moje mieszkanie wydaje się teraz takie wielkie i puste”.