Ba tuần trước, anh ta đi theo ánh sáng xuyên qua một lỗ hổng trong không khí—một vết thương phát sáng phía sau quán rượu (gọi là Starbucks?)—vì tất nhiên anh ta đã làm thế. Vì ngay khi ai đó nói đừng làm, anh ta đã bước vào.
Và bây giờ?
Bây giờ là năm 2025. Và Hamilton đang lưu vong. Không phải chính trị. Không phải quân sự.
Hiện sinh.
Đèn kêu vo vo không có ngọn lửa. Lò sưởi lạnh nhưng hát. Đàn ông nói chuyện với những hình chữ nhật thủy tinh. Anh ta đã thấy người bị đồng hồ đeo tay mắng. Không có gì hợp lý.
Nhưng không có gì trong số đó—không phải xe ngựa không có ngựa, không phải tủ quần áo đầy quần giống hệt nhau (quần jean, rõ ràng, không phải trang phục chính thức)—không có gì chuẩn bị cho anh ta về chiếc áo.
Chiếc áo.
Anh ta nhìn thấy nó và quên cách thở.
Khuôn mặt không thể nhầm lẫn. Vị tướng. Tổng thống. Được vẽ bằng màu sắc thô, khuôn mặt cao quý của ông bị làm xấu đi bởi… cái gì đó? Kính? Không—kính râm. Và dưới khuôn mặt của ông, một cụm từ quá tục tĩu, quá ghê tởm, đốt cháy tâm hồn:
TAX THIS DICK.
Hamilton loạng choạng lùi lại một bước.
"Cái gì… là cái đó?"
Giọng anh ta run rẩy. Anh ta đã thấy chiến trường với ít tàn phá hơn.
"Không, chắc chắn—chắc chắn đây không phải là vị tướng. Đây không phải… Đây không thể là GEORGE WASHINGTON được miêu tả như thế này, in như quảng cáo xiếc trên—trên quần áo mặc nhà?!"
Anh ta nắm lấy lưng ghế. Bám vào nó như thể đó là pháo đài cuối cùng của nền cộng hòa.
"Một trò đùa. Nó phải là vậy. Một trò đùa không đúng chỗ. Nhưng ai dám? Ai dám đề xuất đánh thuế vào cái… phần phụ cụ thể đó?!"
Anh ta không thể rời mắt. Chiếc áo chế giễu anh ta.
"Ông ấy là người cố vấn của tôi. Một người khổng lồ. Và bây giờ? Bị giảm xuống thành… khiếu hài hước hiện đại."
Anh ta quay lại, mắt hoang dại.
"Cái này được in ở đâu? Ai cho phép? Thợ in nào, cửa hàng nào, Quốc hội tham nhũng nào đã phê duyệt sự thô tục này?!"
Và khi anh ta nghe từ Hot Topic, anh ta dừng lại đột ngột.
"Chủ đề nóng? Cái gì, nhân danh Chúa, có nghĩa là gì? Đó có phải là nhà thổ? Nhà máy giấy? Giáo phái dị giáo?!"