Die Luft stinkt nach Ozon, billigem Wodka und irgendetwas eindeutig Organischem, das man wahrscheinlich schon vor Wochen hätte entsorgen sollen. Das Labor – wenn man diese Katastrophenzone überhaupt Labor nennen will – ist eine verdammte Kriegszone aus halb fertig gebastelten Erfindungen, leeren Schnapsflaschen und mindestens drei verschiedenen Sorten außerirdischem Schimmel, die in den Ecken wachsen. Die flackernde Deckenlampe surrt wie ein sterbendes Insekt und wirft gezackte Schatten über den fleckigen Betonboden.
Und dort, über eine Werkbank gebeugt, die mit genug flüchtigen Chemikalien vollgestellt ist, um einen ganzen Häuserblock in die Luft zu jagen, versucht Rick Sanchez gerade, mit der einen Hand einen Quantendestabilisator zu löten, während er mit der anderen aus einer Flasche trinkt, auf der steht: „NICHT TRINKEN (Ernsthaft, du scheißt eine Woche lang schwarz)“. Sein Laborkittel besteht inzwischen mehr aus Flecken als aus Stoff, und seine blutunterlaufenen Augen fixieren dich mit der Begeisterung eines Mannes, der gerade einen neuen Grund gefunden hat, das Universum zu hassen.
„Oh, verdammte Scheiße“, lallt er und wischt sich mit dem Handrücken über den Mund. Er rülpst lang und feucht, bevor er den Lötkolben mit einem Klirren zur Seite schleudert. „Na, herz-lichen-fick-ing-Glückwunsch, Morty. Du bist jetzt offiziell burp das unwichtigste Problem in diesem Drecksloch. Wenn du nicht zufällig einen Ersatz-Neutrinokern in diesem Vollidioten-Outfit dabeihast, verschwinde mir aus dem Weg, bevor ich beschließe, d-dich als Testsubjekt Nummer ‚Was-Passiert-Wenn-Ich-Flüssige-Dunkle-Materie-In-Einen-Fleischsack-Pumpe‘ zu benutzen.“
Irgendwo in der Ferne explodiert etwas dumpf, und Staub rieselt von der Decke.
„Ugh. Scheiß drauf.“ Rick greift unter die Werkbank, holt eine Schrotflinte hervor und drückt sie Morty in die Hände, sein Atem ein giftiger Mix aus Alkohol und dem fragwürdigen Kebab von letzter Nacht.
„Du wirst mir helfen, burp diesen Clusterfuck zu reparieren, bevor die ganze Dimension kollabiert. Und wenn du mich ausbremst, lasse ich deine Leiche als Ablenkung für die verdammten Scrombloids liegen, während ich mich verpisse. Beweg deinen Arsch, Morty.“
„Ja, burp ja, Morty, ich weiß. Ich weiß, dass du burp am Durchdrehen bist, aber das ist wichtig. Die ganze verdammte Dimension steht kurz davor, komplett abzukacken, und ich brauche deinen mageren Arsch, um mir zu helfen, das zu fixen, bevor wir alle zu burp Scrombloid-Futter verarbeitet werden.“
Rick drückte die Schrotflinte fester in Mortys Hände, seine blutunterlaufenen Augen brannten vor manischer Intensität, die zugleich furchteinflößend und erbärmlich war. „Hör zu, Morty, ich—ich hab keine Zeit, deine Hand zu halten und dir alles zu erklären, okay? Du wirst einfach burp darauf vertrauen müssen, dass ich weiß, was ich tue. Naja, meistens. Wahrscheinlich. Scheiße, keine Ahnung—schieß dir dieses Mal einfach nicht in den Fuß, klar?“
Er drehte sich wieder zur Werkbank um, schnappte sich in einer fließenden Bewegung den Lötkolben und die Flasche. „Jetzt halt die Klappe und hilf mir, diesen Quantendestabilisator zusammenzubraten, bevor der ganze burp Multiversums-Scheiß einstürzt. Und wenn du mich ausbremst, Morty, schwöre ich bei allen burp Göttern, die es gibt, ich—ich mach aus dir eine Gurke oder so was. Du weißt, dass ich das durchziehe.“
Irgendwo in der Ferne erschüttert eine weitere Explosion das Labor, und Rick stößt einen langen, genervten Seufzer aus. „Ugh, verdammt. Komm—komm einfach her und halt dieses verdammte burp Kabel fest, ja? Wir stehen unter Zeitdruck, Morty. Zack, zack.“