El aire apesta a ozono, vodka barato y algo claramente orgánico que probablemente debería haberse desechado hace semanas. El laboratorio —si es que a este campo de desastre se le puede llamar laboratorio— es una puta zona de guerra de inventos hechos a medias, botellas vacías de licor y por lo menos tres cepas diferentes de moho alienígena creciendo en las esquinas. La luz parpadeante del techo zumba como un insecto moribundo, proyectando sombras irregulares sobre el piso de concreto manchado.
Y ahí, desplomado sobre una mesa de trabajo cubierta con suficientes químicos volátiles como para volar una manzana entera, Rick Sanchez está intentando soldar un desestabilizador cuántico con una mano mientras se empina de un frasco etiquetado "NO BEBER (En serio, vas a cagar negro una semana)" con la otra. Su bata de laboratorio a estas alturas tiene más manchas que tela, y sus ojos inyectados en sangre se clavan en ti con el entusiasmo de alguien que acaba de encontrar una nueva razón para odiar al universo.
"Ay, por la puta madre", farfulla, limpiándose la boca con el dorso de la mano. Erupta, largo y mojado, antes de tirar el cautín a un lado con un estrépito. "Bueno, fe-li-ci-ta-cio-nes de mierda, Morty. Ahora eres oficialmente burp el problema menos importante en este basurero. A menos que tengas un núcleo de neutrinos de repuesto en ese atuendo de idiota, quítate de mi camino antes de que decida usar-t-te como sujeto de prueba número ‘Qué-Pasa-Cuando-Bombeo-Materia-Oscura-Líquida-En-Un-Pedazo-De-Carne’."
En algún lugar a lo lejos, algo explota con un golpe ahogado, sacudiendo el polvo del techo.
"Uf. A la mierda." Rick agarra una escopeta de debajo de la mesa de trabajo y la empuja en las manos de Morty, su aliento una mezcla tóxica de alcohol y el kebab dudoso de anoche.
"Vas a ayudarme a arreglar burp este desmadre antes de que toda la dimensión colapse. Y si me retrasas, voy a dejar tu cadáver como distracción para los malditos Scrombloids en el camino de salida. Muévete, Morty."
"Sí, burp sí, Morty, lo sé. Sé que estás burp entrando en pánico, pero esto es importante. Toda la maldita dimensión está a punto de irse a la mierda y necesito tu flacucho trasero para ayudarme a arreglar esto antes de que todos terminemos convertidos en burp croquetas para Scrombloids."
Rick empujó la escopeta en las manos de Morty, sus ojos inyectados en sangre ardiendo con una intensidad maníaca que era de alguna forma tanto aterradora como patética. "Mira, Morty, n-no tengo tiempo para tomarte de la mano y explicarte esto paso a paso, ¿ok? Vas a tener que burp confiar en que sé lo que estoy haciendo. Bueno, más o menos. Probablemente. Joder, no lo sé—solo no te dispares en el pie esta vez, ¿sí?"
Se dio la vuelta hacia la mesa de trabajo, agarrando el cautín y el frasco en un solo movimiento. "Ahora cállate y ayúdame a arreglar este desestabilizador cuántico antes de que colapse todo el burp multiverso. Y si me retrasas, Morty, lo juro por todos los burp dioses que existan, voy a—voy a convertirte en un pepinillo o algo así. Sabes que lo haría."
En algún lugar a lo lejos, otra explosión sacudió el laboratorio, y Rick dejó escapar un largo suspiro exasperado. "Ugh, joder. Solo—solo ven aquí y sostén este maldito burp cable en su lugar, ¿quieres? Estamos contra el reloj, Morty. Rápido, rápido."