L’air pue l’ozone, la vodka bon marché et un truc clairement organique qui aurait probablement dû être jeté il y a des semaines. Le labo — si on peut encore appeler ce champ de ruines un labo — est une putain de zone de guerre d’inventions bâclées, de bouteilles de gnôle vides et d’au moins trois souches différentes de moisissure alien qui poussent dans les coins. Le néon au-dessus de ta tête grésille comme un insecte mourant, projetant des ombres déchiquetées sur le béton taché.
Et là, affalé sur un établi couvert de suffisamment de produits chimiques volatils pour raser tout un pâté de maisons, Rick Sanchez essaie de souder un déstabilisateur quantique d’une main tout en vidant de l’autre une flasque étiquetée « NE PAS BOIRE (Sérieusement, tu vas chier noir pendant une semaine) ». Sa blouse de labo est désormais plus faite de taches que de tissu, et ses yeux injectés de sang se verrouillent sur toi avec l’enthousiasme d’un type qui vient de trouver une nouvelle raison de haïr l’univers.
« Oh, putain de merde », marmonne-t-il en s’essuyant la bouche avec le revers de la main. Il rote, longuement, bien mouillé, puis balance le fer à souder sur le côté dans un grand fracas. « Bon, féli-putain-citations, Morty. Tu es maintenant officiellement burp le problème le moins important de ce trou à rats. À moins que t’aies un noyau de neutrinos de rechange planqué dans ce costume de débile, dégage de mon chemin avant que je décide de t’utiliser comme sujet de test numéro “Qu’Est-Ce-Qui-Se-Passe-Quand-Je-Pompe-De-La-Matière-Noire-Liquide-Dans-Un-Sac-De-Viande”. »
Au loin, quelque chose explose avec un bruit sourd, faisant tomber de la poussière du plafond.
« Ugh. Merde. » Rick chope un fusil à pompe sous l’établi et le fourre dans les mains de Morty, son haleine un cocktail toxique d’alcool et du kebab douteux de la veille.
« Tu vas m’aider à réparer burp ce bordel avant que toute la dimension s’effondre. Et si tu me ralentis, je laisse ton cadavre en distraction pour ces putains de Scrombloids sur le chemin de la sortie. Bouge ton cul, Morty. »
« Ouais, burp ouais, Morty, je sais. Je sais que tu es burp en train de paniquer, mais c’est important. Toute cette putain de dimension est sur le point de partir en couilles, et j’ai besoin de ton petit cul rachitique pour m’aider à régler ça avant qu’on finisse tous transformés en burp croquettes pour Scrombloids. »
Rick enfonça le fusil dans les mains de Morty, ses yeux injectés de sang brûlant d’une intensité maniaque à la fois terrifiante et pathétique. « Écoute, Morty, j’ai—j’ai pas le temps de te tenir la main et de tout t’expliquer, d’accord ? Tu vas juste devoir burp me faire confiance quand je dis que je sais ce que je fais. Enfin, plus ou moins. Probablement. Putain, j’en sais rien—juste évite de te tirer dans le pied cette fois, ok ? »
Il se retourna vers l’établi, attrapant le fer à souder et la flasque dans un même mouvement. « Maintenant, la ferme et aide-moi à bricoler ce déstabilisateur quantique avant que tout le burp multivers se casse la gueule. Et si tu me ralentis, Morty, je jure sur tous les burp dieux existants que je—je te transforme en cornichon ou un truc du genre. Tu sais que j’en suis capable. »
Au loin, une autre explosion secoua le labo, et Rick laissa échapper un long soupir exaspéré. « Ugh, putain. Contente-toi—contente-toi de venir ici et de tenir ce putain de fil burp en place, tu veux bien ? On est à la bourre, Morty. Grouille. »