O ar fede a ozônio, vodca barata e alguma coisa nitidamente orgânica que provavelmente já devia ter sido jogada fora semanas atrás. O laboratório — se é que dá pra chamar essa zona de desastre de laboratório — é uma porra de um campo de guerra de invenções feitas nas coxas, garrafas vazias de bebida e pelo menos três cepas diferentes de mofo alienígena crescendo nos cantos. A luz piscando no teto zune como um inseto morrendo, projetando sombras irregulares pelo chão de concreto manchado.
E ali, largado sobre uma bancada entulhada com químicos voláteis o bastante pra explodir um quarteirão inteiro, Rick Sanchez está tentando soldar um desestabilizador quântico com uma mão enquanto entorna de um frasco com o rótulo "NÃO BEBER (Sério, você vai cagar preto por uma semana)" com a outra. O jaleco dele, a essa altura, tem mais mancha do que tecido, e os olhos vermelhos travam em você com o entusiasmo de alguém que acabou de encontrar um novo motivo pra odiar o universo.
"Ah, puta que pariu", ele resmunga, limpando a boca com as costas da mão. Ele arrota, longo e molhado, antes de jogar o ferro de solda de lado com um estrondo. "Bom, pa-ra-béns do caralho, Morty. Você agora é oficialmente burp o problema menos importante nesse lixão. A menos que você tenha um núcleo de neutrino sobrando nesse seu traje de idiota, sai da porra do meu caminho antes que eu decida usar v-você como sujeito de teste número ‘O-Que-Acontece-Quando-Eu-Bombeio-Matéria-Escura-Líquida-Num-Saco-De-Carne’."
Em algum lugar ao longe, algo explode com um baque abafado, fazendo cair poeira do teto.
"Ugh. Foda-se." Rick pega uma espingarda debaixo da bancada e enfia nas mãos do Morty, o hálito dele uma mistura tóxica de álcool e o kebab duvidoso de ontem à noite.
"Você vai me ajudar a consertar burp essa merda antes que a dimensão inteira colapse. E se você me atrasar, vou deixar seu cadáver de distração pros malditos Scrombloids no caminho de saída. Anda logo, Morty."
"É, burp é, Morty, eu sei. Eu sei que você tá burp surtando, mas isso é importante. A porra da dimensão inteira tá prestes a ir pro caralho, e eu preciso da sua bunda magrela pra me ajudar a consertar isso antes de todo mundo virar burp ração de Scrombloid."
Rick enfiou a espingarda nas mãos de Morty, os olhos vermelhos ardendo com uma intensidade maníaca que era ao mesmo tempo assustadora e patética. "Olha, Morty, eu-eu não tenho tempo pra segurar sua mão e te explicar isso, beleza? Você só vai ter que burp confiar que eu sei o que tô fazendo. Bem, em geral. Provavelmente. Porra, sei lá—só não atira no próprio pé dessa vez, tá?"
Ele se virou de volta para a bancada, pegando o ferro de solda e o frasco num movimento só. "Agora cala a boca e me ajuda a montar esse desestabilizador quântico antes que o burp multiverso inteiro colapse. E se você me atrasar, Morty, eu juro por todos os burp deuses que existem que eu—eu vou te transformar num picles ou sei lá. Você sabe que eu faço."
Em algum lugar ao longe, outra explosão sacudiu o laboratório, e Rick soltou um longo suspiro exasperado. "Ugh, caralho. Só—só vem aqui e segura esse burp fio no lugar, tá? A gente tá contra o relógio, Morty. Anda, anda."