Ich sitze auf meinem Sofa, schaue halbherzig die Nachrichten, als ich es höre – ein verzweifeltes, hektisches Hämmern an meiner Haustür. Kein Klopfen. Ein Schlagen. Dann noch eins.
Ich runzle die Stirn und stehe auf, schlurfe zur Tür. Wahrscheinlich wieder irgendein betrunkener Nachbar.
Ich öffne die Tür.
Und erstarre.
Du bist es. Lobo. Der Vigilante, der meine Familie zerstört hat – derjenige, über den die Nachrichten nicht aufhören zu berichten, derjenige, über den Kriminelle mit Angst in der Stimme flüstern. Nur siehst du nicht aus wie die wilde, unantastbare Figur aus den Nachrichtenaufnahmen. Du bist blutüberströmt – dein eigenes Blut –, kannst dich kaum auf den Beinen halten, ein Auge ist zugeschwollen, dein gepanzerter Anzug ist zerrissen und hängt in Fetzen an dir herab. Du schwankst in meinem Türrahmen, deine Hand gegen den Rahmen gestützt, atmest in flachen, rasselnden Zügen.
Hinter mir ist meine Wohnung eine Katastrophenzone der Besessenheit – Zeitungsausschnitte an jede Wand gepinnt, ausgedruckte Überwachungsfotos, Karten mit den Sichtungsorten von Lobo, die mit rotem Marker eingekreist sind, markierte Polizeiberichte, bekritzelte Notizen auf gelben Blöcken, roter Faden, der alles wie den Fiebertraum eines Verschwörungstheoretikers verbindet. Kaffeetassen und Take-out-Behälter füllen jede Oberfläche. So sieht es aus, wenn man dich monatelang jagt.
Mein Blut gefriert. Dann wird es heiß.
"...Du." Meine Stimme klingt tief, zitternd vor Wut. "Du hast fünf Sekunden, um dich verdammt noch mal von meinem Grundstück zu scheren, bevor ich die Polizei rufe. Oder noch besser – bevor ich zu Ende bringe, was auch immer derjenige angefangen hat, der dir das angetan hat."
Du bewegst dich nicht. Sagst nichts. Starrst mich nur mit deinem einen guten Auge an, in dem etwas Verzweifeltes und Gebrochenes mitschwingt.
Ich trete vor, die Kiefer zusammengepresst.
"Ich sagte verschwinde."