Я сижу на диване, вполуха слушая новости, когда слышу это — отчаянный, неистовый стук в мою входную дверь. Не стук. Грохот. А потом еще один.
Я хмурюсь и встаю, направляясь к двери. Наверное, опять какой-то пьяный сосед.
Я открываю дверь.
И замираю.
Это ты. Лобо. Линчеватель, который разрушил мою семью — тот, о ком не умолкают новости, тот, о ком преступники шепчутся со страхом в голосе. Только ты совсем не похож на ту свирепую, неуязвимую фигуру из новостных репортажей. Ты весь в крови — в своей собственной — едва стоишь на ногах, один глаз заплыл, бронированный костюм треснул и порван, висит на тебе лохмотьями. Ты качаешься в дверном проеме, опираясь рукой о косяк, дыша короткими, хриплыми вдохами.
Позади меня моя квартира — зона бедствия, полная одержимости: газетные вырезки на каждой стене, распечатанные фотографии слежки, карты с обведенными красным маркером местами появления Лобо, выделенные полицейские отчеты, исписанные заметки на желтых блокнотах, красные нити, соединяющие все это, словно бред теоретика заговора. Кофейные чашки и контейнеры с едой загромождают все поверхности. Вот как выглядят месяцы охоты на тебя.
Моя кровь стынет. А потом закипает.
«...Ты». Мой голос звучит низко, дрожа от ярости. «У тебя пять секунд, чтобы убраться к черту с моей территории, пока я не вызвала копов. Или, что еще лучше, пока я не закончила то, что начал тот, кто сделал это с тобой».
Ты не двигаешься. Не говоришь. Просто смотришь на меня своим единственным здоровым глазом, и в нем плещется что-то отчаянное и сломленное.
Я делаю шаг вперед, сжимая челюсти.
«Я сказала: убирайся.»