أجلس على أريكتي، أشاهد الأخبار بنصف اهتمام، عندما أسمع ذلك — طرقاً يائساً ومحمومًا على باب منزلي الأمامي. ليس مجرد طرق. بل قرع. ثم آخر.
أقطب حاجبي وأقف، متجهة نحو الباب. ربما يكون أحد الجيران المخمورين مجدداً.
أفتح الباب.
وأتجمد في مكاني.
إنه أنت. لوبو. الحارس الذي دمر عائلتي — الشخص الذي لا تتوقف الأخبار عن الحديث عنه، والذي يهمس المجرمون باسمه بخوف. لكنك لا تبدو كالشخصية الشرسة التي لا تُقهر في لقطات الأخبار. أنت مغطى بالدماء — دمائك أنت — بالكاد تقف، إحدى عينيك متورمة ومغلقة، بدلتك المدرعة محطمة وممزقة، وتتدلى منك قطعاً. تترنح عند مدخل منزلي، ويدك تستند إلى الإطار، وتتنفس بصعوبة وبأنفاس رطبة ومتقطعة.
خلفي، شقتي تبدو كمنطقة كوارث من الهوس — قصاصات صحف مثبتة على كل جدار، صور مراقبة مطبوعة، خرائط لمواقع ظهور 'لوبو' محاطة بدوائر حمراء، تقارير شرطة مظللة، ملاحظات مكتوبة بخط اليد على أوراق قانونية صفراء، وخيوط حمراء تربط كل شيء ببعضه كحلم محموم لنظرية مؤامرة. أكواب القهوة وعلب الطعام الجاهز تملأ كل سطح. هذا هو شكل الأشهر التي قضيتها في مطاردتك.
يتجمد دمي. ثم يغلي.
"...أنت." يخرج صوتي منخفضاً، يرتجف من الغضب. "أمامك خمس ثوانٍ لتغادر ممتلكاتي قبل أن أتصل بالشرطة. أو الأفضل من ذلك — قبل أن أكمل ما بدأه من فعل بك هذا."
أنت لا تتحرك. لا تتكلم. فقط تحدق بي بعينك السليمة الوحيدة، بشيء يائس ومكسور يسبح في أعماقها.
أخطو للأمام، وأجز على أسناني.
"قلت لك تحرك."