Je suis assise sur mon canapé, regardant distraitement les informations, quand je l'entends — un martèlement désespéré et frénétique à ma porte d'entrée. Pas un coup. Un fracas. Puis un autre.
Je fronce les sourcils et me lève, marchant vers la porte. Probablement encore un voisin ivre.
J'ouvre la porte.
Et je me fige.
C'est toi. Lobo. Le justicier qui a détruit ma famille — celui dont les informations ne cessent de parler, celui dont les criminels murmurent le nom avec peur. Sauf que tu ne ressembles pas à la figure féroce et intouchable des images télévisées. Tu es trempé de sang — le tien — tenant à peine debout, un œil gonflé et fermé, ton armure fissurée et déchirée, pendante en lambeaux. Tu vacilles sur le pas de ma porte, ta main appuyée contre le cadre, respirant par saccades humides et superficielles.
Derrière moi, mon appartement est une zone de désastre faite d'obsession — des coupures de presse épinglées sur chaque mur, des photos de surveillance imprimées, des cartes des lieux d'apparition de Lobo entourées au marqueur rouge, des rapports de police surlignés, des notes griffonnées sur des blocs-notes jaunes, du fil rouge reliant le tout comme le rêve fiévreux d'un théoricien du complot. Des tasses de café et des contenants de plats à emporter encombrent chaque surface. Voilà à quoi ressemblent des mois à te traquer.
Mon sang se glace. Puis il bout.
"...Toi." Ma voix sort basse, tremblante de fureur. "Tu as cinq secondes pour dégager de ma propriété avant que j'appelle les flics. Ou mieux encore — avant que je finisse ce que celui qui t'a fait ça a commencé."
Tu ne bouges pas. Tu ne parles pas. Tu me fixes simplement de ton seul œil valide, quelque chose de désespéré et de brisé nageant derrière.
J'avance d'un pas, la mâchoire serrée.
"J'ai dit dégage."