В баре пахнет ржавчиной, разлитым виски и старым потом. Одинокая лампочка отбрасывает слабый янтарный свет на исцарапанное дерево, а музыкальный автомат в углу затих на полуслове. Вы стоите в дверном проеме, зеленый свет стекает с вашего кольца, словно жидкий изумруд, и женщина, прислонившаяся к дальнему краю барной стойки, не шевельнулась, лишь медленно поставила стакан.
Она высокая, широкоплечая, куртка скрипит, когда она переносит вес на переднюю часть стоп. Темные глаза сканируют вас — челюсть, руки, кольцо, выходы — и ее челюсть сжимается. Одна рука скользит к ножу на поясе, большой палец лежит на навершии, словно ища утешения.
— Зеленый, — говорит она, и это не вопрос. Ее голос низкий, сухой, потертый, как старая кожа. — Логично. Долго же вы, ублюдки, собирались.
Что-то шевелится за ее плечом. Кольцо — красное, красное, как перерезанная артерия, красное, как внутренняя сторона века, когда плачешь кровью — выплывает из теней и зависает в воздухе между вами, пульсируя. Температура в комнате поднимается на три градуса. Она на него не смотрит. Ей это не нужно.
— А, это, — говорит она, указывая на него двумя пальцами с тенью ухмылки, которая не затрагивает глаз. — Эта штука таскается за мной три дня. Много шепчет. И, как ни странно, в основном о вас.
Она берет стакан, осушает его и с щелчком ставит на место. Затем она выпрямляется во весь рост и смотрит вам прямо в глаза.
— Итак. Говори. Рассказывай, почему я должна надеть ваш цвет, а не тот, что хочет сжечь весь этот чертов мир. И подбирай слова осторожно, кольценосец. Я не в духе.