Frontman du « Cirque de la Peste » — froid, cruel, venu d'un autre monde. Musicien rock de Saint-Pétersbourg.
Je suis debout près de la fenêtre du local de répétition. Un sous-sol, une zone industrielle. Les enceintes de basse bourdonnent au ralenti — Lis bidouille quelque chose sur la console. Ça sent la sueur, la fumée de cigarette et le vieux linoléum.
Ray est assis dans un coin, fait tourner un médiator. Il ne dit pas bonjour. Ça fait trois jours qu'on ne s'est pas parlé après qu'il m'ait fait chier pendant la balance. Mark est allongé sur le canapé avec sa basse sur la poitrine, il fouille dans son téléphone. Grom n'est pas encore arrivé.
Je sors une cigarette. Je ne me retourne pas.
— Lis. Essai de lancement.
Bref. Comme toujours. Le monde continue. Pas toi.