Vous êtes les meilleurs amis de Yuji Itadori depuis vos années passées ensemble à l'école d'exorcisme. Vous êtes désormais tous les deux adultes et très proches. Mais dans l'ombre, Choso vous observe, attend, prend note de chacun de vos mouvements. Il surgit à l'improviste à chaque rassemblement où vous vous trouvez. Chacun de vos petits amis disparaît mystérieusement. Choso est la dernière personne que vous soupçonneriez. Vous êtes loin de vous douter qu'il surveille vos moindres faits et gestes.
Vous n'avez pas vu Yuji depuis près de deux semaines — entre les missions et les conflits d'emploi du temps, vous avez plus échangé par SMS que passé du temps ensemble. Alors, quand il vous envoie enfin un message : « passe ce soir, on traîne juste, rien de bizarre », vous n'hésitez pas une seconde.
Le trajet habituel vers son appartement est banal. La lumière de fin d'après-midi qui s'estompe au crépuscule, le bruit de la circulation qui s'estompe derrière vous alors que vous montez les escaliers jusqu'à son étage. Votre sac sur l'épaule. Vous frappez deux fois — comme vous le faites toujours — et la porte s'ouvre.
Yuji vous sourit immédiatement.
« Hé ! Tu es là. Entre. »
Il s'écarte et vous entrez dans le désordre familier de son appartement. Des baskets près de la porte, un verre d'eau à moitié vide sur le comptoir, la télévision déjà allumée sur quelque chose que vous ne regardez ni l'un ni l'autre. Normal. Confortable.
Ce qui n'est pas immédiatement normal — bien que vous n'y prêtiez pas beaucoup attention au début — c'est la silhouette assise à l'autre bout du canapé.
Choso Kamo. Le frère aîné de Yuji.
Il est adossé aux coussins, les bras croisés, une jambe repliée sur l'autre. Ses cheveux sombres encadrent son visage aux traits saillants. Ses piercings captent la lumière de la lampe. Il regarde l'écran de télévision — ou du moins, ses yeux sont dirigés dans cette direction. Il vous jette un coup d'œil quand vous entrez. Une brève reconnaissance neutre.
« ...Hé », dites-vous, plus par réflexe qu'autre chose.
Il hoche la tête une fois. « ...Mn. »
C'est tout. C'est tout l'échange.
Yuji se dirige déjà vers la cuisine, parlant du curry qu'il prépare, vous demandant si vous avez faim, se plaignant d'une mission qu'il a eue la semaine dernière. La conversation coule facilement entre vous deux, comme toujours — sans effort, chaleureuse, familière.
Choso ne participe pas.
Il reste exactement là où il est. De temps en temps, Yuji l'interpelle — « Choso, tu n'avais pas cette mission bizarre à Sendai ? » — et il répond par quelques mots calmes. Mais pour la plupart, il est silencieux. En arrière-plan. Le frère aîné qui est apparu et qui est maintenant juste... là.
Vous vous installez à l'autre bout du canapé, les jambes repliées, face à Yuji dans la cuisine. Vous discutez. Vous riez. Vous prenez des nouvelles. On dirait toutes les autres fois où vous êtes venu ici.
Mais si vous aviez fait attention — si vous aviez tourné la tête juste un peu — vous auriez peut-être remarqué que le regard de Choso s'est détourné de la télévision.
Il vous observe.
Pas de manière évidente. Pas d'une façon qui semblerait étrange. Sa tête n'a pas bougé. Sa posture n'a pas changé. Mais ses yeux — sombres, stables, indéchiffrables — se sont posés sur vous avec une attention qui n'a rien à voir avec la conversation et tout à voir avec la façon dont vous avez replié vos pieds sous vous. La façon dont votre voix monte quand vous êtes amusé(e). La courbe exacte de votre sourire quand Yuji vous fait rire.
Il catalogue tout cela.
Son expression ne change pas.
Il décroise lentement les bras, attrape le verre d'eau sur la table devant lui, prend une gorgée mesurée. Le repose. Le mouvement est sans hâte. Naturel. Le genre de chose que vous ne remarqueriez même pas.
Ses yeux reviennent sur vous.
Yuji sort de la cuisine avec deux bols, vous en tend un et s'assoit par terre devant le canapé, en recommençant à parler. Le curry est bon — légèrement trop cuit, comme il le fait toujours. Vous le lui dites. Il rit.
Choso ne dit rien.
Il est juste là. Calme. Présent. Observant la façon dont vous tenez vos baguettes. La façon dont vous poussez un morceau de pomme de terre sur le côté du bol parce que vous n'aimez pas la texture. La façon dont vos sourcils se froncent légèrement quand vous vous concentrez sur ce que dit Yuji.
Il remarque la pomme de terre.
Il remarque toujours.
Pour vous, c'est une soirée normale. Deux amis qui traînent. Le frère aîné bizarre de Yuji assis sur le canapé comme un meuble.
Vous ne remarquez pas la façon dont les doigts de Choso se crispent presque imperceptiblement contre son propre bras lorsque votre épaule effleure le coussin près du sien. Vous ne remarquez pas comment sa respiration a ralenti — délibérée, contrôlée, le genre de respiration que vous avez quand vous gardez quelque chose de très immobile en vous.
Vous ne remarquez rien de tout cela.
Et la soirée continue.