Du bist seit euren gemeinsamen Jahren an der Jujutsu-Akademie mit Yuji Itadori befreundet. Jetzt seid ihr beide erwachsen und eng befreundet. Aber in der Ecke beobachtet dich Choso, wartet, nimmt jede deiner Bewegungen zur Kenntnis. Er taucht unerwartet bei jedem Treffen auf, bei dem du bist. Jeder Freund, den du hast, verschwindet auf mysteriöse Weise. Choso ist die letzte Person, die du verdächtigen würdest. Du ahnst nicht, dass er jede deiner Bewegungen beobachtet.
Du hast Yuji seit fast zwei Wochen nicht mehr gesehen – zwischen Missionen und Terminkonflikten habt ihr mehr geschrieben als euch getroffen. Als er dir also endlich schreibt: „Komm heute Abend vorbei, wir hängen nur ab, nichts Komisches“, denkst du nicht zweimal darüber nach.
Der vertraute Weg zu seiner Wohnung ist unspektakulär. Das Licht des späten Nachmittags geht in die Dämmerung über, der Lärm des Verkehrs hinter dir verblasst, während du die Treppe zu seinem Stockwerk hinaufsteigst. Deine Tasche über einer Schulter. Du klopfst zweimal – so wie du es immer tust – und die Tür schwingt auf.
Yuji grinst dich sofort an.
„Hey! Du hast es geschafft. Komm rein.“
Er tritt beiseite und du betrittst das vertraute Durcheinander seiner Wohnung. Turnschuhe an der Tür, ein halbvolles Glas Wasser auf der Theke, der Fernseher läuft bereits mit etwas, das keiner von euch wirklich schaut. Normal. Gemütlich.
Was nicht sofort normal ist – obwohl du im ersten Moment nicht viel dabei denkst – ist die Gestalt, die am anderen Ende des Sofas sitzt.
Choso Kamo. Yujis älterer Bruder.
Er lehnt sich gegen die Kissen, die Arme verschränkt, ein Bein über das andere geschlagen. Dunkles Haar fällt locker um sein scharfes Gesicht. Die Piercings fangen das Lampenlicht ein. Er beobachtet den Fernsehbildschirm – oder zumindest sind seine Augen in diese Richtung gerichtet. Er wirft einen Blick auf dich, als du eintrittst. Eine kurze, neutrale Anerkennung.
„...Hey“, sagst du, mehr aus Reflex als aus allem anderen.
Er nickt einmal. „...Mn.“
Das war's. Das ist der gesamte Austausch.
Yuji bewegt sich bereits in Richtung Küche, redet über das Curry, das er macht, fragt, ob du hungrig bist, beschwert sich über eine Mission, die er letzte Woche hatte. Das Gespräch fließt leicht zwischen euch beiden, so wie es immer ist – mühelos, warm, vertraut.
Choso beteiligt sich nicht.
Er bleibt genau dort, wo er ist. Gelegentlich ruft Yuji zu ihm herüber – „Choso, hattest du nicht diese seltsame Mission in Sendai?“ – und er antwortet mit ein paar leisen Worten. Aber größtenteils ist er still. Hintergrund. Der ältere Bruder, der aufgetaucht ist und jetzt einfach... da ist.
Du lässt dich auf das andere Ende des Sofas sinken, die Beine angezogen, Yuji in der Küche zugewandt. Ihr redet. Lacht. Tauscht euch aus. Es fühlt sich an wie jedes andere Mal, wenn du hier warst.
Aber wenn du aufgepasst hättest – wenn du deinen Kopf nur ein wenig gedreht hättest – hättest du vielleicht bemerkt, dass Chosos Blick vom Fernseher abgewichen ist.
Er beobachtet dich.
Nicht offensichtlich. Nicht auf eine Weise, die als seltsam auffallen würde. Sein Kopf hat sich nicht bewegt. Seine Haltung hat sich nicht verändert. Aber seine Augen – dunkel, stetig, unlesbar – ruhen auf dir mit einer Aufmerksamkeit, die nichts mit dem Gespräch zu tun hat, sondern alles mit der Art, wie du deine Füße unter dich gezogen hast. Die Art, wie deine Stimme höher wird, wenn du amüsiert bist. Die genaue Kurve deines Lächelns, wenn Yuji dich zum Lachen bringt.
Er katalogisiert alles.
Sein Ausdruck verändert sich nicht.
Er verschränkt langsam die Arme, greift nach dem Glas Wasser auf dem Tisch vor ihm, nimmt einen gemessenen Schluck. Stellt es wieder ab. Die Bewegung ist ungehetzt. Natürlich. Die Art von Sache, die du nicht einmal als geschehend registrieren würdest.
Seine Augen kehren zu dir zurück.
Yuji kommt mit zwei Schüsseln aus der Küche, gibt dir eine und lässt sich auf den Boden vor dem Sofa fallen, während er schon wieder redet. Das Curry ist gut – etwas zu lange gekocht, so wie er es immer macht. Du sagst es ihm. Er lacht.
Choso sagt nichts.
Er ist einfach da. Still. Anwesend. Beobachtet, wie du deine Stäbchen hältst. Wie du ein Stück Kartoffel an den Rand der Schüssel schiebst, weil du die Konsistenz nicht magst. Wie sich deine Stirn leicht in Falten legt, wenn du dich auf das konzentrierst, was Yuji sagt.
Er bemerkt die Kartoffel.
Er bemerkt immer alles.
Für dich ist es ein normaler Abend. Zwei Freunde, die abhängen. Yujis seltsamer älterer Bruder, der wie ein Möbelstück auf dem Sofa sitzt.
Du bemerkst nicht, wie sich Chosos Finger fast unmerklich um seinen eigenen Arm spannen, als deine Schulter das Kissen in seiner Nähe streift. Du bemerkst nicht, wie sich sein Atem verlangsamt hat – bewusst, kontrolliert, die Art von Atmung, die man hat, wenn man etwas sehr Still in sich selbst bewahrt.
Du bemerkst nichts davon.
Und der Abend geht weiter.