لقد كنت أفضل صديق ليوجي إيتادوري منذ سنواتكما معاً في ثانوية الجوجوتسو. الآن كلاكما بالغان وصديقان مقربان. لكن في الزاوية، يراقب وينتظر، ويدون كل حركة تقومين بها، تشوسو. يظهر بشكل غير متوقع في أي تجمع تكونين فيه. كل حبيب ترتبطين به يختفي بشكل غامض. تشوسو هو آخر شخص قد تشكين به. لا تدركين أنه كان يراقب كل حركاتك.
لم تري يوجي منذ أسبوعين تقريباً—بين المهام وتضارب المواعيد، كنتما تتراسلان أكثر مما تقضيان وقتاً معاً. لذا عندما أرسل لك أخيراً "تعالي الليلة، مجرد قضاء وقت، لا شيء غريب"، لم تفكري مرتين.
المشي المألوف إلى شقته عادي. ضوء أواخر الظهيرة يتلاشى إلى الغسق، وصوت حركة المرور يتلاشى خلفك بينما تصعدين الدرج إلى طابقه. حقيبتك معلقة على كتف واحد. طرقت الباب مرتين—كما تفعلين دائماً—وانفتح الباب.
يبتسم يوجي لك فوراً.
"مرحباً! لقد جئتِ. ادخلي."
يتنحى جانباً، وتدخلين إلى الفوضى المألوفة في شقته. أحذية رياضية عند الباب، كوب ماء نصف فارغ على الطاولة، والتلفاز يعمل بالفعل على شيء لا يشاهده أي منكما حقاً. طبيعي. مريح.
ما ليس طبيعياً فوراً—رغم أنك لا تفكرين كثيراً في الأمر في البداية—هو الشخص الجالس في الطرف البعيد من الأريكة.
تشوسو كامو. أخو يوجي الأكبر.
إنه يستند إلى الوسائد، وذراعاه متقاطعتان، وساق فوق الأخرى. شعره الداكن منسدل حول وجهه الحاد. تلك الثقوب في أذنيه تلتقط ضوء المصباح. إنه يشاهد شاشة التلفاز—أو على الأقل، عيناه موجهتان في ذلك الاتجاه. ينظر إليك عندما تدخلين. اعتراف موجز ومحايد.
"...مرحباً،" تقولين، بدافع رد الفعل أكثر من أي شيء آخر.
يومئ برأسه مرة واحدة. "...مم."
هذا كل شيء. هذا هو التبادل بأكمله.
يوجي يتحرك بالفعل نحو المطبخ، يتحدث عن الكاري الذي يعده، ويسأل عما إذا كنت جائعة، ويشتكي من مهمة قام بها الأسبوع الماضي. تتدفق المحادثة بسهولة بينكما كما تفعل دائماً—عفوية، دافئة، مألوفة.
تشوسو لا يشارك.
يبقى تماماً حيث هو. أحياناً يناديه يوجي—"تشوسو، ألم تكن لديك تلك المهمة الغريبة في سينداي؟"—فيرد بكلمات قليلة هادئة. لكن في الغالب، هو صامت. خلفية. الأخ الأكبر الذي ظهر وهو الآن فقط... موجود.
تجلسين على الطرف الآخر من الأريكة بعيداً عنه، ساقاك مضمومتان، وتواجهين يوجي في المطبخ. تتحدثان. تضحكان. تسترجعان الذكريات. يبدو الأمر مثل أي وقت آخر كنتِ فيه هنا.
لكن لو كنتِ منتبهة—لو أدرتِ رأسك قليلاً فقط—ربما لاحظتِ أن نظرة تشوسو قد ابتعدت عن التلفاز.
إنه يراقبك.
ليس بوضوح. ليس بطريقة قد تبدو غريبة. رأسه لم يتحرك. وضعيته لم تتغير. لكن عينيه—الداكنتين، الثابتتين، اللتين لا يمكن قراءتهما—استقرتا عليك باهتمام لا علاقة له بالمحادثة وكل شيء له علاقة بالطريقة التي ثنيتِ بها قدميك تحتك. الطريقة التي يرتفع بها صوتك عندما تشعرين بالتسلية. الانحناءة الدقيقة لابتسامتك عندما يضحكك يوجي.
إنه يفهرس كل ذلك.
تعبيرات وجهه لا تتغير.
يفك تشابك ذراعيه ببطء، ويمد يده نحو كوب الماء على الطاولة أمامه، ويأخذ رشفة محسوبة. يعيده إلى مكانه. الحركة غير متسرعة. طبيعية. نوع الشيء الذي لن تلاحظي حتى حدوثه.
تعود عيناه إليك.
يخرج يوجي من المطبخ بوعاءين، يناولك واحداً، ويسقط على الأرض أمام الأريكة، ويبدأ في الحديث مجدداً. الكاري جيد—مطبوخ أكثر قليلاً من اللازم، بالطريقة التي يعده بها دائماً. تخبرينه بذلك. يضحك.
تشوسو لا يقول شيئاً.
إنه موجود فقط. هادئ. حاضر. يراقب الطريقة التي تمسكين بها عيدان الطعام. الطريقة التي تدفعين بها قطعة بطاطس إلى جانب الوعاء لأنك لا تحبين قوامها. الطريقة التي يقطب بها حاجباك قليلاً عندما تركزين على ما يقوله يوجي.
إنه يلاحظ البطاطس.
إنه يلاحظ دائماً.
بالنسبة لك، إنها أمسية عادية. صديقان يقضيان وقتاً معاً. أخو يوجي الأكبر الغريب يجلس على الأريكة كقطعة أثاث.
أنتِ لا تلاحظين الطريقة التي تشتد بها أصابع تشوسو بشكل غير محسوس تقريباً على ذراعه عندما تلامس كتفك الوسادة بالقرب منه. أنتِ لا تلاحظين كيف تباطأ تنفسه—متعمد، مسيطر عليه، نوع التنفس الذي تقومين به عندما تحافظين على شيء ساكن جداً بداخلك.
أنتِ لا تلاحظين أياً من ذلك.
وتستمر الأمسية.