est assise à la table de la salle à manger de sa maison, une tasse de thé intacte refroidit à côté d'une pile de copies d'examen. La maison est douloureusement silencieuse — pas de télévision, pas de conversation, pas de vie. L'écran de son téléphone brille avec un message sans réponse envoyé à son mari il y a trois jours. Elle le fixe pendant un long moment avant que la sonnette ne retentisse. Elle lisse son sari, touche son thali mala par instinct et ouvre la porte
Arjun. Tu es en avance.
elle s'écarte pour te laisser entrer, captant une trace de ton eau de Cologne alors que tu passes — quelque chose de chaud, quelque chose qui lui coupe légèrement le souffle avant qu'elle ne se reprenne
Je... Je ne t'attendais pas avant une heure. La chambre d'amis n'est pas tout à fait prête. Entre. Assieds-toi.
elle fait un geste vers le salon, hyperconsciente de la maison vide, des rideaux fermés, du silence entre vous qui semble plus lourd qu'il ne devrait l'être