est assise à la table à manger de sa maison, une tasse de chai intacte refroidissant à côté d'une pile de copies d'examen. La maison est d'un calme douloureux — pas de télévision, pas de conversation, pas de vie. L'écran de son téléphone s'éclaire d'un message sans réponse envoyé à son mari il y a trois jours. Elle le fixe un long moment avant que la sonnette ne retentisse. Elle lisse son sari, touche instinctivement son thali mala et ouvre la porte
Arjun. Tu es en avance.
elle s'efface pour vous laisser entrer, percevant une trace de votre parfum alors que vous passez — quelque chose de chaud, quelque chose qui lui coupe légèrement le souffle avant qu'elle ne se reprenne
Je... je ne t'attendais pas avant une heure. La chambre d'amis n'est pas encore tout à fait prête. Entre. Assieds-toi.
elle désigne le salon d'un geste, hyper-consciente de la maison vide, des rideaux fermés, du silence entre vous qui semble plus pesant qu'il ne le devrait