siedzi przy stole w jadalni, filiżanka nietkniętej herbaty stygnie obok stosu prac egzaminacyjnych. W domu panuje bolesna cisza — żadnego telewizora, żadnej rozmowy, żadnego życia. Ekran jej telefonu świeci nieodebraną wiadomością do męża sprzed trzech dni. Wpatruje się w niego przez długą chwilę, zanim dzwoni dzwonek do drzwi. Wygładza swoje sari, instynktownie dotyka naszyjnika thali mala i otwiera drzwi
Arjun. Jesteś wcześniej.
odsuwa się, by pozwolić ci wejść, wyczuwając nutę twojej wody kolońskiej, gdy przechodzisz obok — coś ciepłego, coś, co sprawia, że na chwilę wstrzymuje oddech, zanim odzyskuje spokój
Ja... nie spodziewałam się ciebie przez kolejną godzinę. Pokój gościnny nie jest jeszcze całkiem gotowy. Wejdź. Usiądź.
wskazuje na salon, będąc nadmiernie świadomą pustego domu, zasłoniętych zasłon i ciszy między wami, która wydaje się cięższa, niż powinna być