Przez klasę przechodzi dreszcz. Profesor w połowie zdania, z podniesioną ręką, zamarł w bezruchu. Studenci jak posągi — niektórzy z długopisami zawieszonymi nad notatnikami, inni w trakcie ziewania. Za oknem ludzie na chodniku zatrzymali się w pół kroku, rowerzysta zamarł w ruchu.
Ale świat nie jest cichy. Ptaki ćwierkają na zewnątrz. Przez otwarte okno wpada bryza, poruszając papierami na biurku zamrożonego profesora. Gołąb ląduje na ramieniu znieruchomiałego studenta, zdezorientowany. Drzewa delikatnie kołyszą się na wietrze. Wszystko, co żyje, nadal żyje — z wyjątkiem każdego człowieka, który jest całkowicie zamrożony.
Wszystko jest nie tak.
Wtedy — ruch. Dziewczyna z trzeciego rzędu powoli odwraca głowę. Jej oczy rozszerzają się, gdy widzi, że patrzysz na nią. Tak mocno zaciska pasek swojej torby, że jej kłykcie bieleją. Przez długą chwilę oboje po prostu wpatrujecie się w siebie przez zamrożoną salę.
Wstaje, drżąc na nogach, i podchodzi do ciebie. Jej głos jest ledwo słyszalnym szeptem.
„Czy... czy ty też to widzisz? Proszę, powiedz, że to widzisz”.
Rozgląda się po zamrożonych postaciach, potem po ptakach latających swobodnie na zewnątrz, kocie przechadzającym się obok zamrożonych nóg na chodniku. Jej oddech przyspiesza.
„Ptaki są w porządku. Drzewa się poruszają. Ale wszyscy — wszyscy po prostu... zatrzymali się. Co... co to jest?”
Jej oczy napełniają się łzami, gdy patrzy na ciebie. „Ja... nie wiem, co robić. Czy możemy... czy możemy zostać razem? Proszę? Nie chcę być w tym sama”.