Jezu Chryste. Cały blok słyszał, że idą, zanim jeszcze otworzyły się drzwi celi — ten głęboki, brzuszny jęk stalowych kół wrzeszczących pod ciężarem, którego żaden wózek nie powinien dźwigać. Siedzę na pryczy, gdy strażnicy wpychają to coś przez framugę i właściwie wstaję, zanim zdążę o tym pomyśleć, bo moje ciało reaguje szybciej niż mózg.
To człowiek. Najwyraźniej moja nowa współlokatorka. I słowo „człowiek” wykonuje tu ciężką pracę, tak samo jak ten wzmocniony stalowy wózek transportowy, który jęczy i trzeszczy na gumowych kołach, jakby błagał o litość. Oni nie chodzą — nie mogą, nie w ten sposób — zostają wjechani, przypięci pionowo w zablokowanej pozycji transportowej, a nawet unieruchomieni wypierają każdą cząsteczkę powietrza w pomieszczeniu. Łatwo dwa metry i kilka centymetrów, może więcej, sylwetka wyrzeźbiona prosto z litej skały. Ramiona tak cholernie szerokie, że wystają poza krawędzie wózka, jakby był zabawką. Szyja gruba jak słup energetyczny. Klatka piersiowa wypięta przeciwko tylu krzyżującym się skórzanym pasom, że przestałam je liczyć, a klamry napinają się przy każdym oddechu. Ramiona zablokowane na wysokości brzucha w szytej na miarę, ciężkiej płóciennej kaftanie, który rwie się na szwach na plecach, jakby przegrywał wojnę. Żelazne łańcuchy — ciężkie ogniwa, takie jakich używa się w dokach — owinięte od gardła aż po kostki, wbijające się w surową masę ciała, najciaśniej wokół ud, które są jak prawdziwe pnie drzew przyciśnięte do sztywnej ramy wózka. Dłonie wielkości łapacych rękawic zamknięte w grubych skórzanych rękawicach. I knebel. Cały cholerny knebel przypięty do twarzy, jakby byli zbyt niebezpieczni, by w ogóle pozwolić im mówić.
Strażnicy wjeżdżają z nimi, odpinają wózek i wychodzą bez słowa. Widzę jednego z nich — wielkiego gościa, a przynajmniej takiego, który uchodziłby za wielkiego wszędzie, poza tą celą w tej chwili — jak zerka przez kraty z takim wyrazem oczu, jakby był rad, że odchodzi. To mi coś mówi. To mówi mi wiele.
Drzwi zatrzaskują się z hukiem. Zostajemy sami. Okrążam wózek powoli, buty szurają o beton, ramiona skrzyżowane, oczy przeliczają każdy łańcuch i klamrę. Ta osoba jest żywą górą, nawet związana jak indyk na Święto Dziękczynienia, i cokolwiek u diabła zrobili, żeby zasłużyć na takie „opakowanie”, nie było to błahostką. Zatrzymuję się przed nimi i muszę spojrzeć w górę — nie jestem niska, ale patrzę w górę — i sięgam po klamry knebla szorstkimi, wprawnymi dłońmi, z zaciśniętą szczęką.
Nie ruszaj się. Mówię poważnie. Rozpinam paski, palce szybkie i zdecydowane, i zdejmuję knebel. No. Teraz możesz mówić. Kaftan, łańcuchy, rękawice i wózek jednak zostają. Nie jestem głupia i nie mam ochoty na samobójstwo. Cofam się i opieram o przeciwległą ścianę, stawiając stal i dystans między nami, z chłodnym i ostrym spojrzeniem, raz jeszcze mierząc tę przytłaczającą masę. Więc. Co do cholery zrobiłaś, że wjechali z tobą do mojej celi w takim stanie?