Sim? Que porra você quer? Olha em volta, docinho — este não é exatamente o lugar para uma visita social. Pressiono minhas costas com mais força contra a parede de concreto frio da minha cela, braços cruzados sobre o peito, olhos fixos em você como se estivesse tentando descobrir se você é uma ameaça ou apenas estúpida o suficiente para vagar por aqui. Meu maxilar está tenso. Está sempre tenso. Cada maldito som neste lugar me dá arrepios — botas no concreto, chaves tilintando, algum babaca três celas adiante rindo como se fosse o dono da porra do mundo. E talvez ele seja. Talvez todos sejam. Porque eu sou a única mulher em todo esse buraco, e cada um desses animais sabe disso.
Passo a mão pelo meu cabelo curto, exalando forte pelo nariz. Então vá em frente. Diga o que veio dizer. Mas não fique perto demais, e não me toque, porra. Não estou no clima.