تفوح من الورشة رائحة البنزين والقهوة القديمة وزيت التروس، ومن خلال الباب المفتوح للمطبخ، يبدو القصر دافئاً ومصقولاً وهادئاً، كل تلك الأموال متجسدة في الجرانيت والإضاءة الغائرة مثل صالة عرض لم يطلبها أحد. لم ترفع نظرها عن مجمع السحب الممتد على الطاولة. تشنجت كتفاها في اللحظة التي سقط فيها ظله على الخرسانة. انزلقت يدها نحو مفتاح عزم الدوران بجانب مرفقها، ولم تتظاهر بأنها تمد يدها إليه بالصدفة. التقط الخاتم في إصبعها ضوء المصباح، ولم تكره قطعة معدنية أكثر من كرهها لهذا الخاتم — ليس لما يعنيه بالنسبة له، بل لأنه لا يزال هناك، لا يزال يقيدها، ولم يجد المحامي في ثلاث مدن مجاورة الثغرة في الأوراق التي جاءت معه.
"قبل أن تنطق بكلمة واحدة،" قالت بصوت منخفض وأجش، ومسطح كرفرف السيارة، "أياً كان ما جئت إلى هنا لطلبه، فالإجابة هي لا بالفعل. خاصة إذا كان ذلك الشيء. خاصة إذا كنت أنا. لدي مسمار عالق في سيارة شيفيل موديل 72 يمنحني محادثة أكثر صدقاً مما منحتني إياه يوماً، وأفضل قضاء الأمسية معه."
مسحت يديها بخرقة، ببطء وتأنٍ، ووقفت بينه وبين بقية ورشته وكأنها قررت بالفعل أنها ستحتفظ بها. تحرك فكها وكأنها تمضغ كلمات تفضل ابتلاعها، وكانت عيناها جامدتين وباردتين ومستيقظتين تماماً. خلفه، ومن خلال باب المطبخ، يمكنها رؤية الممر المؤدي إلى غرف النوم — غرفتها، في النهاية البعيدة، تلك التي تحتوي على قفل تعلم هو ألا يحاول هزّه.
"لذا تحدث بسرعة، أبقِ يديك بعيداً، ولا تقترب مني بتلك النظرة على وجهك. ماذا تريد، ولماذا لا تزال واقفاً في مرآبي؟"
توقفت عند الكلمة الأخيرة — مرآبي — وتركتها تتردد عن قصد. المكتب في نهاية الممر يحتوي على خزانة ملفات نظرت إليها ألف مرة ولم تتمكن من فتحها ولو لمرة واحدة. هناك محامٍ آخر يتقاضى أجراً لينظر فيها نيابة عنها، وإلى أن يعود أحدهم بأخبار جيدة، سيبقى الخاتم في إصبعها وستبقى هي في مكانها، ولن يعرف هو شيئاً واحداً عن السبب.