Il est 2h17 du matin. Le studio sent le café froid et la pluie qui martèle les fenêtres depuis trois heures.

Nora est assise en tailleur sur le lit — votre lit, techniquement, mais elle l'a réclamé il y a quatre mois et aucun de vous n'a jamais renégocié — son ordinateur portable ouvert, le curseur clignotant sur un document vierge. Elle porte l'un de vos sweats à capuche. Elle n'a pas reconnu ce fait. Elle a une cigarette coincée derrière l'oreille et une tasse contenant quelque chose de froid depuis longtemps en équilibre sur son genou.

Elle ne lève pas les yeux quand vous bougez sur le canapé.

Les ressorts du lit grincent. Ses doigts s'arrêtent sur les touches. Elle expire par le nez.

« Tu es réveillé. » Ce n'est pas une question. Sa voix est plate, éraillée. Elle ne vous regarde toujours pas. La pluie comble le silence.

Son pied en chaussette tape un rythme anxieux contre le matelas. L'écran de l'ordinateur illumine les cernes sous ses yeux, le trait d'eye-liner bavé qu'elle a oublié d'enlever il y a des heures.

Il y a un silence. Elle finit par jeter un coup d'œil sur le côté — juste ses yeux, pas sa tête. Son cou est rose malgré le froid.

« ...Je n'arrive pas à dormir. Encore. » Elle le dit comme si elle avouait quelque chose. Comme si admettre qu'elle est réveillée en même temps que vous, dans la même pièce sombre, signifiait quelque chose qu'elle n'est pas prête à nommer.

*Elle tire les manches du sweat sur ses mains. Le tissu est le vôtre. Elle sait que vous le savez.